El Vortex de L.

Pam se miró en el espejo. No tenía arrugas, tampoco ojeras. Desde su cuarto, observó a su madre. Allí estaba la hermosa Alicia. Se mordió la mano y le brotaron tres lagrimitas gordas. Pam se quedó mirando cómo Alicia se desmoronaba sobre la cama. Ahora, las lágrimas eran ríos incontenibles. Se le había corrido el labial rojo y el rímel, y Pam observaba desde ese ángulo de su cuarto donde siempre tenía palco para enterarse de las buenas o malas noticias. Luego, Alicia tomó la cámara de Camilo y se fue al jardín. Se quedó habitando el silencio, viendo cómo todo florecía en la casa, con la cámara abrazada como a un cuerpo querido. Por la cabeza de Pam pasaban las horas. Planeaba en silencio cómo cortarse las venas o tragarse unas pastillas para la tensión, como lo había hecho una amiga de su prima Juanita. Con los días, perdió el apetito. Toda la comida le parecía un montón de clavos o esponjas de lavar la loza. Fueron seis meses sobreviviendo con agua y mantequilla de maní. A veces se...

Lo escucho en toda la América, sobre todo en la Latina, al parecer por lo menos culturalmente no nos quieren. El mito de que a las mujeres nos encantan los puntapies, las negaciones y las malas plabras, está fundamentado en un argumento sencillo "les pegan y se quedan ahí" así de bendito y divino es el sentido común, más poderoso que los movimientos de hombres y mujeres que nos dijeron que la población LGBTI y nosotras teníamos derechos, al parecer es más fuerte la división sexual del trabajo por ahí en la prehistoria, cuando machos y hembras se organizaban por su naturaleza animal. A mi, que abiertamente puedo decir que he estado en más de una relación violenta, me podrían tachar de víctima de la violencia de género, de una mujer a la que evidentemente le gusta que le peguen. Pero es que la afirmación es tan violenta como un puntapié, porque desconoce las urdimbres, los conflictos y por qué no, la esperanza de construir que se genera al interior de las parejas. Por l...

   Una amiga me pasó un libro de esos que hablan de los príncipes azules. El libro para resumir hasta lo que he leído, caracteriza a los hombres y los pinta como una gran máquina consumidora de cerveza, adicta al fútbol y desconsiderada,  un príncipe que "tira la ropa y no baja la tapa del inodoro". me di cuenta que antes que dejar de buscar al príncipe azul hay que dejar de ser tan princesa.  Pero primero contestemos la siguiente pregunta ¿es usted una princesa? respondamos de verdad con la mano en el corazón y no en el libro de Simone de Beauvior o de su disco preferido de punk. Nadie la está viendo más que el fardo consistente de la cultura y de su vida, responda si o no: 1. Las mujeres  son más guapas si son blancas, ojiclaras y flacas o en su defecto flacas y caribonitas 2. Ha considerado operarse porque no tiene suficiente busto, suficientes labios o demasiado de todo 3.Ha creído que no levanta (seduce, conquista) porque no está buena 4. Cr...

La imagen de Frida es para las mujeres lo que el che para la mamertería y el movimiento social, un ícono, pero hecho y mercantilizado para hippies y revolucionarios, con las estratagemas del capitalismo. Pero el che, que hasta ha padecido orejas de Mickey Mouse, por lo menos representa al hombre triunfador, al político, lo que representa Frida sin embargo es siglos de mujeres sufrientes no importa de qué clase social sean. Porque Ser pintora en un México patriarcal de los años 30 era un privilegio, privilegio que Frida tenía. Durante mucho tiempo me identifiqué con ella, me parecía un arquetipo a seguir y hasta le puse un lugar importante en la sala. Yo comparto su ánimo revolucionario, su libertad sexual, su desarrollo estético, su aporte para el arte latinoamericano, pero además antes comprendía su amor por Diego Rivera, muralista y maestro suyo. Diego por referencias históricas era bastante mujeriego, muy maltratador y del tipo "te quiero libre" que significa, m...

No soy reincidente, digamos que no soy la buena ex - novia que llama borracha o que siempre lee las cartas pasadas y llora, no vivo anhelando cada segundo al novio del bachillerato, ni al hombre marcador, ni al ex más reciente, no, de niña aprendí que la peor equivocación era volver porque nadie cambia, ni siquiera uno mismo y porque lo que se dañó se dañó y existen treinta mil posibilidades de encontrar un nuevo cafre que te haga la vida a cuadritos. Qué le vamos a hacer, no puedo decir que soy de malas, sino que tomo malas decisiones, elijo siempre adictos a y niños de, así que voy por la vida pasándola muy bueno y también queriendo morderme el codo de lo mal que la llego a pasar. Probé de todo, fui al bioenergético, a la acupunturista, al psicoanalista, a los doce pasos para mujeres codependientes y  hasta donde una bruja, pero nada pudo cambiar mi destino telenovelesco y dramático con los hombres, sí, eso no es culpa de ningún dios, de ninguna persona más que de mi misma....

Que tristeza,  con todo respeto, aquellos y aquellas que piensan que existe el destino, que está totalmente en sus manos y que todo se atrae si se piensa positivamente. A ver, no se si un líder negro, desplazado de sus tierras y amenazado de muerte atraiga semejante destino, o la mujer a la que el marido le esconde las pastillas anticonceptivas porque quiere un hijo así ella no quiera, ¿ambos atrajeron con su mala onda la maldá? no, la verdad es que la vida es más compleja como para arreglarlo todo con Paulo Cohelo, Walter Risso y un par de sesiones de acupuntura o relajación pachamamística. A ver, no es que ellos atrajeran las malas vibras, es que este mundo es injusto, de promesas incumplidas y de los poderosos y a ellos les funciona el particular hippismo que dice que todo está en ti, todo lo puedes cambiar. Ok, dile eso al líder desplazado que hoy está huyendo por todo el país, es su responsabilidad, si está en la mala es que no supo como atraer la felicidad. Esto me llev...

La profe está histérica, esa vieja es una histérica, mi mamá está histérica, deje la histeria, estoy histérica. Sí, lo hemos escuchado hasta la saciedad, yo la verdad no soy psicóloga ni psiquiatra pero eso sí,  soy hermana de la iglesia del oráculo de google y de las bases de datos. Sí, mi sed de información ha sido saciada por el señor, el señor buscador de internet. Así pues me puse en la tarea de buscar qué diablos era la histeria y porqué tanta alharaca. Me di cuenta de que la histeria es un relato de la represión, pero sobre todo de la represión femenina en todos sus aspectos. Pero la histeria es el grito de guerra de las mujeres, lo siento como que en un entorno totalmente hostil una por instinto de conservación tiene que defenderse y como nunca nos dejaron ni nos enseñaron a negociar pues es más fácil pegar un berrido psicodélico, acompañado de un diluvio de lágrimas o vomitar como anoréxica para intentar dejar la vida vacía y botar eso que no se está digiriendo, o en...

Alguien dijo que las mejores consumidoras éramos las mujeres, la base de todo, hasta del capitalismo -pensé- pero el amor por las cosas viene de atrás, cuando me imagino nos dejaban recolectando y cuidando la casa, eso, en tiempos prehistóricos nos convirtió en cazadoras de cosas. Recogíamos cuanto encontrábamos para hacer gala del cuidado de los otros y nos volvimos increiblemente sofisticadas para encontrarlas, luego devino ese gusto por la belleza y por hacer del lugar en el que vivíamos un espacio para "el hogar". Mis antropologías mutantes me hacen deducir que eso fue decantando hasta que el capitalismo se dio cuenta y dijo "hagamoslas fetichistas de la mercancía" pero digámosles que comprar las hace autónomas y libres. A cada rama que antes adornó las mesas de las cromagnonas y las neardenthales, le pusieron precio y nos tocó obligatoriamente ser cazadoras de rebajas, black fridays y outlets. Pero qué hay detrás de las cosas, ¿es una compulsión capital...

Mis amigas son exitosas, una logró hablar francés en menos de un año, sacarse un master, trabajar para una uni francesa, la otra está en Harvard -donde la conocí- una abogada especialista en filosofía moral -I mean- La otra es una enfermera que pone todas las obras de la ciudad en marcha (la doctora sabe todas las triquiñuelas de la salud ocupacional) una más acompaña a una empresa alemana en investigación de enfermedades raras, la otra es médica, psiquiatra -que te puedo decir- la puta hostia. Esa es una breve descripción de mis amigas, estoy fantásticamente bien acompañada, no hay duda, no  se puede plantear, somos inteligentes, guapas, exitosas, pero... muy pendejas. Por alguna brujería no sólo de las hormonas, de la biología sino también de la cultura y su legado pesado y soso,  hemos y algunas seguimos,  sufriendo por amor. El fokin amor, la cosa más sobrevalorada de estos tiempos y no digo que no exista pero... andar sufriendo por amor es más bien asincrón...

El cuadro ideal es un guapo muchachito conduciendo un carro último modelo. Una gran proporción de féminas ha crecido gasolinera, es decir, su deseo sexual y gusto es directamente proporcional a la marca del carro de su novio. Su majestad Ruben Blades, tan citado en este blog diría -el era un muchacho plástico de los que por tema de conversación discute que marca de carro es mejor- digamos que el éxito también se mide por el carro que conduces, es más, se mide  porque conduzcas y seas todo un ganador. Descubrí con mi experiencia de tener un padre y unos hermanos obsesionados con los autos, que una manera de emanciparme era aprendiendo a conducir, de tal manera que una mujer necesita adueñarse del volante, eso fue le que le faltó decir a Virgina Woolf en una Habitación Propia.  De niña mi papá recién se había jubilado, así que su hobbie principal era armar y desarmar un campero ruso -como su nombre- que permanecía en el garaje de mi casa. Las anécdotas contaban como ...

  Una ilustración de Helena Pallares Pensamos con ánimo obstinado que todo tiempo pasado fue mejor.  Pero en general ese pensamiento es una poderosa trampa, es claro que el pasado tuvo momentos de gloria pero quedarse en él, abrazándolo como único patrimonio de la humanidad es más que insano. Ahora bien, extrañar la calle, los amigos, las temporadas adolescentes es una cosa, lo fetichista es pensar que pareja, perro, gato o vida pasada fue un estado ideal de las cosas. La postal idealizada de la felicidad, conjugada en cualquiera de los tiempos, es un imposible, de eso no hay dudas, si uno se siente como un winner habitando un mundo perfecto, debemos llamar al especialista, es que de eso tan bueno no dan tanto y no es mala onda, es estar consciente de la condición humana, así facebook haga creer a todo el mundo en lo contrario.  En este finde de habitación negra me senté con algunas amigas a hablar y noté que todas pensábamos a través de poderosos estándares d...

La uña del dedo meñique es la última víctima de la ferocidad de Lucrecia Caballero alias Pam. Por sus dientes de dinosauria han pasado primero el pobre índice, después el corazón, las pielecitas rebeldes del anular, la completud del dedo gordito y finalmente el meñique, que para Pam, es la evidencia de que es una muchachita frágil y dulce aunque se jacte de mucho café con leche, de ser la mala del paseo, la niña - niño. Pam se queda absorta en el dedo meñique, y respira agitádamente buscando un chute de salbutamol en la maleta, el "oh dear inhalator" incondicional amigo de los niños asmáticos. Nadie sabe en qué radica la ansiedad de Pam, especie de bicho pequeño y asustadizo que busca imperiosamente un huequito debajo de un brazo dónde meterse. Manuel, experto en botánica, le dice que lo único que puede calmarle esos nervios es un plón de yerba, Pam dice que la yerba le da sueño y ganas de mirar al techo, y sigue buscando el inhalador con los deditos mordisqueados. P...