El Vortex de L.

Fue entonces una ensoñación, un minuto de sordidez, un desamparo. Pam estaba en el rincón de la casa del mancito, tenía las manos llenas de colores, la lengua morada, las fauces grises. Brillaba el mundo como estrellita en sus manos ¡ay Pam perdida! pensó mientras se pintaba la boca de rojo carmesí una y otra vez. Entonces recordó los hechos como un vértigo delirante. 7:00 p.m pide permiso para ir a la fiesta de Manuel. 7:30 papá dice que no, que las niñas buenas nada tienen que hacer en las calles a esas horas de la noche. 7:35 llama a Sandy y le llora en el teléfono -¡parcera no es justo! vivo en la más oscuras de las dictaduras!- le dice moqueando. Sandy le dice que no haga drama, pero quizás con la maternidad que la caracteriza le da ese buen consejo que sólo piensa la mejor amiga de 17 años - escápese por la terraza, usted de trepar sabe- 7:38 Pam sube las escaleras siniestras que dan a la terraza de su town house estilo popular - auto - gestionado. 7:40 Pam se escurre por la co...

El cosmos conjura la mala suerte y se alimenta de las malas vibraciones del aprendizaje humano. Te crees medio diosa, te crees mamasita, te crees brillante y entonces viene la sabiduría de la mala racha y tu ego de maravilla te tira a la consabida mierda. Cuándo todo va bien existe una posibilidad bien grande de que todo se vaya al foso y lo único que puede hacer uno con esa maldá que se le viene encima, es hacerle frente. ¡Quién dijo miedo! apréndanse mi mantra ¡mala hierba nunca muere y a esta no la mata ningún mal pensamiento! casi me matan las enfermedades pero las toreo día a día porque a mi no me vienen a joder y nací con un trapo rojo entre el bolsillo. La mala racha demuestra tu nivel de templanza. Así es. He hecho de todo para curarme el cuerpecito maluco, la tusa eterna, la berraca culpa tan femenina y tan romántica. Al final uno es bien narciso como para creer que todo lo que acontece es una cadena de sucesos despertada por el grado de perversidad propia, de nosotr...

Bon Dylan le pegó al perro cuando escribió like a rolling stone. Es la historia de una chica que anda en la nube del éxito y luego se cae, el muy cabrón le dice -¿como se siente? andar por tu cuenta, como una completa desconocida, como una piedra que rueda sin dirección a casa-  viendo la vida de Bob reconocemos algunos amigos y yo, que es su soundtrack. Un momento similar lo tuvo Andrés Caicedo cuando nos pone una mona (rubia) divina que se vuelve "una melodía" con las drogas, la calle y la salsa y que al final nos dice ¡observen lo bajo que puede llegar a caer la burguesía! y así...  lo que ocurre con facilidad es que uno siempre cae al fango, algunos lo hacen con cierto glamour y otros lo hacemos con la capacidad de una niña de seis años. Me gustó caer.  El fin devino con la nikon rota. Dice un parcero que hace cine, que cuando se hace un documental tiene que tener un dispositivo, me habló de las Cinco Cámaras Rotas, un doc palestino sobre el conflicto, una peli ...

Pam se miró en el espejo. No tenía arrugas, tampoco ojeras. Desde su cuarto, observó a su madre. Allí estaba la hermosa Alicia. Se mordió la mano y le brotaron tres lagrimitas gordas. Pam se quedó mirando cómo Alicia se desmoronaba sobre la cama. Ahora, las lágrimas eran ríos incontenibles. Se le había corrido el labial rojo y el rímel, y Pam observaba desde ese ángulo de su cuarto donde siempre tenía palco para enterarse de las buenas o malas noticias. Luego, Alicia tomó la cámara de Camilo y se fue al jardín. Se quedó habitando el silencio, viendo cómo todo florecía en la casa, con la cámara abrazada como a un cuerpo querido. Por la cabeza de Pam pasaban las horas. Planeaba en silencio cómo cortarse las venas o tragarse unas pastillas para la tensión, como lo había hecho una amiga de su prima Juanita. Con los días, perdió el apetito. Toda la comida le parecía un montón de clavos o esponjas de lavar la loza. Fueron seis meses sobreviviendo con agua y mantequilla de maní. A veces se...

Lo escucho en toda la América, sobre todo en la Latina, al parecer por lo menos culturalmente no nos quieren. El mito de que a las mujeres nos encantan los puntapies, las negaciones y las malas plabras, está fundamentado en un argumento sencillo "les pegan y se quedan ahí" así de bendito y divino es el sentido común, más poderoso que los movimientos de hombres y mujeres que nos dijeron que la población LGBTI y nosotras teníamos derechos, al parecer es más fuerte la división sexual del trabajo por ahí en la prehistoria, cuando machos y hembras se organizaban por su naturaleza animal. A mi, que abiertamente puedo decir que he estado en más de una relación violenta, me podrían tachar de víctima de la violencia de género, de una mujer a la que evidentemente le gusta que le peguen. Pero es que la afirmación es tan violenta como un puntapié, porque desconoce las urdimbres, los conflictos y por qué no, la esperanza de construir que se genera al interior de las parejas. Por l...

   Una amiga me pasó un libro de esos que hablan de los príncipes azules. El libro para resumir hasta lo que he leído, caracteriza a los hombres y los pinta como una gran máquina consumidora de cerveza, adicta al fútbol y desconsiderada,  un príncipe que "tira la ropa y no baja la tapa del inodoro". me di cuenta que antes que dejar de buscar al príncipe azul hay que dejar de ser tan princesa.  Pero primero contestemos la siguiente pregunta ¿es usted una princesa? respondamos de verdad con la mano en el corazón y no en el libro de Simone de Beauvior o de su disco preferido de punk. Nadie la está viendo más que el fardo consistente de la cultura y de su vida, responda si o no: 1. Las mujeres  son más guapas si son blancas, ojiclaras y flacas o en su defecto flacas y caribonitas 2. Ha considerado operarse porque no tiene suficiente busto, suficientes labios o demasiado de todo 3.Ha creído que no levanta (seduce, conquista) porque no está buena 4. Cr...

La imagen de Frida es para las mujeres lo que el che para la mamertería y el movimiento social, un ícono, pero hecho y mercantilizado para hippies y revolucionarios, con las estratagemas del capitalismo. Pero el che, que hasta ha padecido orejas de Mickey Mouse, por lo menos representa al hombre triunfador, al político, lo que representa Frida sin embargo es siglos de mujeres sufrientes no importa de qué clase social sean. Porque Ser pintora en un México patriarcal de los años 30 era un privilegio, privilegio que Frida tenía. Durante mucho tiempo me identifiqué con ella, me parecía un arquetipo a seguir y hasta le puse un lugar importante en la sala. Yo comparto su ánimo revolucionario, su libertad sexual, su desarrollo estético, su aporte para el arte latinoamericano, pero además antes comprendía su amor por Diego Rivera, muralista y maestro suyo. Diego por referencias históricas era bastante mujeriego, muy maltratador y del tipo "te quiero libre" que significa, m...

No soy reincidente, digamos que no soy la buena ex - novia que llama borracha o que siempre lee las cartas pasadas y llora, no vivo anhelando cada segundo al novio del bachillerato, ni al hombre marcador, ni al ex más reciente, no, de niña aprendí que la peor equivocación era volver porque nadie cambia, ni siquiera uno mismo y porque lo que se dañó se dañó y existen treinta mil posibilidades de encontrar un nuevo cafre que te haga la vida a cuadritos. Qué le vamos a hacer, no puedo decir que soy de malas, sino que tomo malas decisiones, elijo siempre adictos a y niños de, así que voy por la vida pasándola muy bueno y también queriendo morderme el codo de lo mal que la llego a pasar. Probé de todo, fui al bioenergético, a la acupunturista, al psicoanalista, a los doce pasos para mujeres codependientes y  hasta donde una bruja, pero nada pudo cambiar mi destino telenovelesco y dramático con los hombres, sí, eso no es culpa de ningún dios, de ninguna persona más que de mi misma....