El Vortex de L.

Camilo creció mirando la playa, entre los amores de una mujer con nombre de reina que lo cuidaba con mousse de chocolate. Nació en la ciudad, entre las populares baladas de Roberto Carlos, la arena y el café de su padre.  caminaba con buen ritmo, enamoraba muchachitas hermosas y aunque había una que lo llamaba y que le pedía a gritos que le hiciera  amores, como todo macho latino, la acariciaba solo un poco y le susurraba al oido, -Victoria, te quiero a penas, eres muy linda pero somos solo amigos-.  Un día Camilo se dio cuenta que había perdido un trozo de su corazón, se abrió la camisa y vio como había desaparecido de manera misteriosa la mitad de él. Sin ella,  no podía tan siquiera pasar un trago de agua, porque le faltaba un pedazo de tierra donde esa agua tuviera sentido. ¡voy a buscar la mitad de este corazón! dijo el hombre hermoso de los ojos moros. Cuando Camilo decidió partir, Victoria se quedó llorando pero como nunca ha sido para ella el papel de l...

Calentana se le dice peyorativamente a las mujeres colombianas que vienen de la provincia y que pertenecen a departamentos (como está dividido administrativamente Colombia) de altas temperaturas. Si usted se imaginó Colombia alguna vez como un paraiso tropical habrá imaginado mujeres bajitas, de caderas grandes y cinturas pequeñas, voluptuosas y si seguimos con el estereotipo muy calientes.  Mea culpa. Con la misma fascinación de un voyeur vi un comentario de facebook de una amiga de un amigo, sí,  así es la vida uno se mete a facebook -eventualmente- de alguien que no conoce. La cosa sucedió porque la mujer posteó un vallenato (música tropical colombiana) que se asocia con músicas que los paramilitares (ejércitos privados, asesinos a sueldo) mandaron componer en las tierras de Gabriel García Márquez. Pensé que bueno el gusto musical de la chica, venía acompañado con una foto de ella, cual sirena,  mostrando su flamante trasero y con boquita de deseo. Se me revolvió...

Pam estaba triste, no eran sus lunas, pasaba que por primera vez se le habían acabado los chicles de fresa y el chocolate amargo. Se sentó en el filo de un puente y pensó en tirarse pero al ver los carros pasar se le ocurrió que quizás lo que necesitaba eran nuevos sueños. Se fue caminando a casa, mientras se imaginaba a si misma como una señora llena de gatos y perros, se imaginó que se caía dentro de un hoyo negro y sin fín, todo eso pensó Pam, cuando de repente mientras entraba en su casa sonó el teléfono gris de la sala -¿alo?- en el fondo de la línea la voz de Julián era como aire fresco después de caminar bajo el sol de 40 grados. -mona, a las 2 estoy en tu casa, tengo un fast car y nos podemos ir donde quieras- Pam comenzó a mover el piesito derecho marcando la percusión de una victoria total.  Cuando Pam abre la puerta ve a Julián y su maleta -ay Julián aveces siento que no tengo un compañero y que la ciudad es mi única amiga- Julián que conoce los colores de Pam, s...

Ahí estaba yo con el corazón en la mano todo maltrecho, pateado por la ausencia y las distancias, ahí estaba Liz caída en el suelo, rasgándose las vestiduras pensando lo peor que le puede suceder a uno después de hacer una apuesta y darla por perdida. Pensé en la tragedia que me anunciaba el skype y sus silencios, el mail y sus silencios, el facebook y sus silencios, el móvil y sus silencios. Me di cuenta que estaba ahí, sólo Liz,  sin ningunos ojos que la contuvieran, sin ninguna mano que la levantara. Oh nuesto eterno melodrama, qué haríamos las latinas sin las telenovelas y sin vernos ahí en la escena de mayor rating cuando estamos tiradas en el suelo con el corazón desangrado ¡Juan carlos, Gustavo Adolfo, Carlos Iván! por qué me haces esto, por que me dejas aquí sin ti, tan desolado mi cuerpo como mi alma ¡que yo no soy nada sin ti! ¡que sin ti me muero! luego es el zoom a la boca agónica y torcida del llanto, al pelo enredado mezclado de saliva y lágrimas y deviene luego...

Barcelona parece Colombia por estos días. En mi casa suena Leandro Díaz, se lee Gabriel García Marquez y hay muchas maletas en el suelo. Un sol que acaricia, que se me cuela por entre la falda como narran tantos vallenatos, me dice -no llores niña, ponte bonita que tu eres de verano- yo me quedo quieta pensando que no se si aguante tanta cosa.  Me quedo aquí en esta burbuja esperando algo que todavía no se, en un estado de mutismo, de entrega absoluta al destino, de odio inclemente a la soledad, de desidia, un enamoramiento intenso de este puerto húmedo y viejo, de esta ciudad hecha a pedazos, de la gente que pasa transeúnte y la ama y la deja y la usa. Pobre Barcelona es una chica guapa con la que todos dormimos, a la que todos besamos, la que nunca será la novia, sólo el amor contrariado, el temporal.  Aquí entre mis piernas florece una mujer de 31 años y mis pasos son los de una mujer común y corriente, una colombiana promedio, pero hay que ver cuanto pueden ver mis...